69 mas uno que no estaba invitado...

Blogters se encontraba tumbado, al lado izquierdo de la cama. Su cuerpo estaba relajado, pero su mente navegaba por las curvas del tiempo soñando con lo que le iba a ocurrir mas tarde, cuando sophie apareciese por su casa.
Blogt se había metido una ducha para adecuarse a los aromas fértiles y olores dulces que ayudan a un acercamiento mas sutil y agradable. Ya no le olían los pies ni le sudaban las axilas, su sexo tenía un olor neutral y su aliento cantaba la canción de licor del polo sabor lima.
Estaba todo curiosito, limpio como el culito de un bebe y nervioso por la suma de acontecimientos que para esta noche se le iban acumulando en el pensamiento.
Su mente iba preparando la cita. Desde el momento en que suene el timbre, en el que se levanta y avanza hacia la puerta. Por el camino, se pondrá una camisa, que no abotonara y dejará entreabierto su pecho medio peludo. Caminará hacia la puerta, despacio, porque sabe que Sophie tarda mas de cuatro minutos en subir una primera planta...".

Se hace la hora y Sophie pica el timbre del portero. Blogt avanza hacia el telefonillo y responde a la llamada "¡Si!", un voz se escucha por el auricular "¡Soy yo Sophie...!" .
Blogt da al conmutador de la puerta, ¡esta soñando despierto!. Preparado, mas bien recostado, espera en el descansillo de su puerta, escuchando sus pasos al son de un andar de zapatos de un tacón de aguja estratosféricamente metálicos.
Blogt está que revienta, ni siquiera sabe que postura adoptar para conseguir un pleno en la primera impresión, pero en ese descuido, en que me pongo así o me pongo de esta forma, aparece por la escalera Sophie, pillándole desprevenido a Blogt...
"¿Se te ha perdido algo?", "No, ¿por?, "Te veo ahí, de pié, mirando por el suelo y ...", ¡Ah!, no te preocupes estaba soñando despierto...." . Sophie se le queda mirando como no entendiendo la respuesta y entra en casa de Blogt sin ser invitada. Blogt con cara de tonto la sigue y cierra la puerta, lentamente. Parece que el inicio ha sido ....

Bogt no hace mas que pensar en Sophie desnuda, tumbada en su cama junto a él, su instinto animal le lleva a sospechar que antes del acto, debe de iniciar un preámbulo amoroso lejos de los envites del sexo y cerca de las caricias, los abrazos y las miradas... Entiende por tanto que Sophie haya ido directamente a la cocina a prepararse algo que beber. Entonces Blogt dice "¡no!" "deja eso que tengo una sorpresa", (Sophie) "¿como?", (Blogt) "he preparado en el salón dos copas frías con un buen chardonet", sigue, "algo que nos impulse a acercarnos, hablar, reír, sentir y conocer..." . Sophie se ríe de forma discreta y deja en la encimera de la cocina el vaso, aún vacío, que había cogido y se dirige hacia el salón donde le espera Blogt, de pie, con un contorno de velas de colores encendidas a su alrededor y dos copas de vino en la mano.
Sophie no deja de mirarle a los ojos mientras avanza hacia el. Una mirada que se clava en el pecho de Blogt como una lanza de amor y pasión.
El echo en si es que cuando Sophie se acerca a Blogt este comienza a echar el vino en las copas y Sophie al unisono comienza a quitarse ropa...
Blogt no atina a terminar de llenar las copas y monta un reguero de chardonet del 64 por la alfombra del salón, mojando la camisa desabrochada y los dedos de sus pies...
"No importa" comentó sophie (acercándose a Blog) con voz calurosa, llega a él y cogiéndole de la mano que sostiene los vasos sigue ... "un hombre que prepara todo esto para una mujer se merece que no le castiguen por tirar un chardonet del 64" entonces le pasa la lengua por el pecho, manchado de vino, se arrodilla y se agacha hasta los pies para lamerlos dedo por dedo...
Ya no hay corazón, el deseo es mas esclavo que nunca de la inercia y los minutos se han posado entre os besos, las lenguas unidas y los dedos nerviosas, ansiosos de tocar hasta el último centímetro de piel.
Blogt estaba perdido,sus pulsaciones encorvaban la idea de portarse como un caballero y en su curvatura recreaba una imagen sexual muy cerca de deshacer el portal de la lujuria y mostrar su salvaje lado sobre empujones, besos y lametazos...había llegado el momento de totalmente desnudo montarse sobre sophie y comenzar a lamer su sexo lentamente mientras ella ya descubierta se preparase para hacer lo mismo con el sexo de Blogt.
Que rico 69, lugar de encuentro para dos bocas que se buscan y que no se encuentran. Es provable que tampoco quieran encontrarse porque sería el fin del placer mas oculto antes de integrarse el uno e el otro y formar un orgasmo tremendo.
De repente y con la boca de blogt en el interior de la vagina de Sophie un sonido seco se desprende del trasero de sophie totalmente relajada.
Blogt se eleva, huele, mira a Sophie y pierde una gran erección de golpe, perturbado por el sonido nada apreciado y el inútil aroma desprendido...

Borracho

En un banco, de un bar de la calle Olmedo, el bar cuatrociento´s, especialista en mojitos, se encontraba sentado un personaje que mas que un individuo, parecía un bulto sospechoso.

Con el cuerpo de lado y el codo pegado a la mesa ejercía sobre su persona un baile circular que podría coincidir con la frontera entre el equilibrio y el paso a la ingravidez. A esto hay que sumar la pérdida de organización corporal suscitada en cierta medida por el desamparo de la razón y por la aparición de otro yo, el ser supremo de los golpes, el tambaleo y las perdidas de conocimiento…Hablamos de borrachera...

“A la caza del desafío más extenso y delirante me quedé sentado frente a la mesa donde se encontraba otro inquilino más de este bar. Bebía como en la canción, para olvidar que estaba bebiendo.

Ya no soportaba bien el alcohol, por lo que decidí beber mas despacio, con el único propósito de poder seguir mas y mas y así acabar reventado en el interior de un ejemplar “coma etílico” tirado en la frontera entre lo absurdo y la puerta del desesperado.

No era posible beber más, ni más lento. Uno mira al camarero y te da la impresión que, éste, es de plástico, o de cera . Tal sensación te lleva a pensar que contabiliza las copas como si de un concurso se tratara, dándote alcohol lo más profusamente posible.

¡Que espanto! Entre la poca lucidez que aun soportaba, sentía como si los vasos vacios me hablaran, como si desapareciese el camarero por el remolino del desagüe, como si la gente de alrededor y la compañía mas borracha aún que yo se hicieran menores y desapareciesen delante de mis narices y su efectos regalaban sobre mi unas ganas enormes de reír y de perder el equilibrio.”

Beber para dejar de vivir. No vivir el espanto de entender todo lo que acontece enrredor de tu vida y saborear la locura que esta situación refleja.

Beber es delirar sin dolor, como dormir y soñar despierto... no hay frió, no hay que dar ni que quitar, no hay vergüenzas ni ilusiones solo existe el pozo que es como la vulgar idea del túnel en la muerte; se sabe que está y no se reconoce porque el que va ya no vuelve.

Uno empieza a ser marioneta de si mismo y los hilos se mueven con el infortunio hacia ningún lado. Y es hacia allí dónde íbamos tanto el de la mesa de al lado como yo y a modo de carrera intentábamos coger la "pole position" y avanzar sin movernos de la silla.

Y entre trago y trago me proponía desojar la margarita con recuerdos y mas recuerdos tirando los buenos para hacer espacio a todos aquellos irrepetibles, nefastos y dolorosos a fin de enarbolar banderas que me forzaran a beber mas y mas y no quedar saciado por mucho que hubiera ya ingestado.

Necesitaba morir por momentos, desaparecer de mi propio pensamiento y arrojarme hacia el infierno. Pero para ello necesitaba ayuda y esta me la proporcionaba mi compañero de copa con el que pasába de la euforia al melancolismo en cortos espacios de tiempo y juntos regresábamos a la grupa de caballo de la risa y de la desvergüenza una y otra vez en un bucle interminable…

Beber no es escape, pero tampoco es cruz. Beber es pasar de todo en un momento determinado y no querer saber de tiempos o modas.

Beber es seguir respirando pero a otro ritmo. Quizás no el mas adecuado, pero si mas lento, por otro camino y con otros paisajes.

Beber une a enemigos y desconocidos y siembra la confianza entre los que no confían. Trae confusiones y descalabros. Hace reír, te convierte en marioneta, payaso o ejecutor y puede hacer que el reloj del tiempo pase o demasiado lento o demasiado rápido, el caso y eso es positivo, siempre pasa y hace que el bebido se despeje y vuelva a la realidad, para enmendar su ingesta con un fuerte dolor de cabeza como mínimo…

“Ya me dolían las mandíbulas de reírme, no soportaba ni a mi compañero de viaje ni a mi mismo Había pasado al estado de la inconsciencia total, tirado debajo de la mesa, además ya me había levantado la voz el camarero, diciéndome que ya no me daría mas, por mucho dinero que llevase, y lo cierto es que me hacía un favor porque apenas me quedaba dinero y mi cuerpo ya hacia una hora que había renunciado a soltarme mas en esta actitud, así que agarrado a la barra con una mano y a una silla alta con la otra, bailando descontroladamente intenté avanzar hacia la puerta para regresar a mi casa y finalizar, pero un bulto en el suelo me impedía dar al menos un paso y no era capaz de sortearlo.

Me quedé quieto soplando, quitándole al tiempo unos minutos de reproches para regresar y poner fin a esta farsa consentida…

Y no podía, un borracho me había cortado la retirada …

El Pianista

En un fondo oscuro, sobre un atrio redondo, acababa posado un piano brillante de color negro, que emitía todas las noches sonidos de pianista entre los claro-oscuros paralizantes de la luz tenue que dos luces de escenario, marcaban con su rebote sobre la platea, sin dejar de ver al pianista. Un personaje que utilizaba sus dedos para articular escrituras de partituras musicales dignas de los dioses y para un público que también se escondía en lo oscuro de la sala, entre el humo del tabaco y vasos de alcohol con hielo...
Pero esa noche, solamente la mesa numero 11 estaba ocupada. Todas las demás mesas se encontraban sin ocupar.
Vacías como el bolsillo de un pobre, como el árbol muerto...

Nuestra historia comienza sobre las once de la noche, cuando el pianista toca y entre las notas musicales allá por la oscuridad de la mesa 11 solo el humo advierte de la presencia de alguien sentado. Solo la línea gris que viaja por el aire acompaña al inquilino de dicha mesa entre la música.

De repente el piano deja de toar y el artista cae al suelo. El camarero corre en dirección a lo ocurrido, se agacha e intenta el auxilio, pero se levanta lentamente y se queda mirando el cuerpo. Levanta la cabeza, !huele a gas¡, comenta mirando hacia el humo que sale de la oscuridad, como queriendo hacer partícipe de esta canalla al individuo que se esconde en las sombras de la mesa 11.
Al instante, el camarero, se desploma junto al pianista...una espita abierta en algún lugar hace pensar que sea el autor de los desmallos y así parece porque todo el que se acerca a socorrer al pianista cae en el sueño del olvido atrapado por el gas traidor...
(Desde la mesa 11 alguien llama a emergencias y cuenta lo ocurrido y a los diez minutos aparecen en el bar una ambulancia con dos paramédicos, un conductor y dos policías).

Hacia los cuerpos inertes se acercan el médico, un auxiliar y un policía. Al llegar justo al lado del cuerpo del pianista, el médico y el auxiliar se desploman sin decir ni una sola palabra, caen al suelo como el fruto maduro del árbol.
El oficial de policía se acerca con la mirada fija en una estela de humo y no se da cuenta. Su atención está puesta sobre dicha estela, que sale desde el fondo oscuro del café y no repara en la tragedia. Sus pasos le llevan a acercarse lentamente hacia su final sin dejar de mirar el fondo oscuro de la mesa numero once...
Es en este instante cuando llama a su compañero, el otro oficial de policía que se encontraba esperando junto al coche, en plena calle. "¿Puedes venir?, hay algo sospechoso en el interior y necesito que me ayudes..."(Comento el policía por radio a su compañero)...

Este se presentó al instante pistola en mano, alarmado por la forma de requerir su presencia. Se dirigió hacia su compañero y juntos, con los cañones de sus pistolas en dirección hacia el humo de la mesa once, avanzaron lentamente sorteando otras mesas, oliendo, cada vez mas a gas...
Al llegar a la mesa ambos policías se miraron sorprendidos, encontraron un cenicero con un cigarro encendido y gas, mucho gas...

¡SIEMPRE QUE PUEDA REGALE UNA FLOR¡

A medida que la ciudad se oscurece y todos los que trabajan, terminan su jornada y vuelven a casa, solo existe el impulso de llegar cuanto antes para descansar y desconectar del diario.

Cuando esto ocurre, se unen los universos de aquellos que viven en compañía, y al unirse ambos, parte de sus hemisferios se rozan provocando tormentas que se solucionan con amor, sexo y conversación.

Cuando, estos hemisferios en tormenta, se solapan y la complicación regresa una y otra vez en un espacio cíclico infinito es cuando ni el amor ni el sexo ni la conversación actúan como medicina de salvaguarda para separar las dos aristas del vendaval y llega el momento de utilizar el plan B que pasa por introducir entre ambos universos flores que actúan como frontera, parapeto, espacio de desahogo, zona de acuerdos,… . ¿Son las flores tal mediador, o su aroma es más fuerte que el hedor que desprende el odio?..., algo desde luego tienen que las hace estrellas de felicidades no exageradas y principales en regalos de impacto, algo son por tanto…

Trosp salía del trabajo directo a coger el automóvil, cuando dirigió su mirada a un gran cartel de color verde que cuidadosamente colocado lanzaba un mensaje en letras huecas que decía SIEMPRE QUE PUEDA REGALE UNA FLOR con la ultima de las oes hecha con un girasol del cuadro de van gogh y de fondo cuatro hombres rudos vestidos de jardineros.

Trosp se quedó mirando y pensó si no seria una buena idea el llevar a casa un ramo de flores para Cría. El problema ahora radica sobre cual de las especies sería la adecuada para tal causa…

Con ese pensamiento el joven amante cogió su coche y se lanzó por las calles con una sola dirección en mente y un solo motivo, ¿Qué flor?. Al llegar a Flores y Plantas, sus dudas eran sencillas y estas necesitan el cortejo de un experto jardinero para dar con la sorpresa perfecta, “una flor para Cria”.

Así que de un empujón se metió en la tienda de flores y con timidez le preguntó a uno de los dependientes disfrazados de jardineros, como en la foto del cartel, pero ya no tan rudos…

Mire señor podría…El “jardinero” no le deja seguir y le contesta… ¡podría y puedo!, en plantas lo que desee y en flores lo que necesite. ¿Qué es lo que busca?. Trosp mirando alrededor del jardinero le dice …una flor para mi… ¡si!, una flor y como es su… trosp, mirando a la nada,contesta con voz suave y una amplia sonrisa… ¡Es hermosa, no muy alta, tiene genio pero se le pasa pronto, besa como nadie y nunca he sabido sacarle un me has sorprendido!…

Esa hembra,contesta el jardinero es de rosas azules. ¿Rosas azules? contestó Trops… si, si azules. Ningún color asombra mas que el azul intenso en una flor. Los amarillos alegran y van bien para las madres, los rojos para los amantes los verdes para los tiestos y los blancos para la vida y la muerte.

Luego puede encajar varios colores que como en la escritura puedes cambiar el significado finala medida que se introducen nuevos adjetivos, a pesar de comenzar con otros contenidos, de ahí que los lirios solos expresen una cosa y acompañados de tulipanes y follaje verde, con amapolas silvestres en blanco y amarillo, en conjunto, sirvan para felicitar a una recién parida tras el alumbramiento…

Trosp inquieto comenta, ¡no tengo palabras!...

El jardinero enaltecido, con el paladar caliente , acercándose al ignorante floral, con los aires de un catedrático en floricultura, comenta… “ahora mas técnicamente” utilizando el paseo por entre las estanterias para generar mas radicalidad a sus afirmaciones…

"Fue en Oriente donde surgieron las claves del lenguaje de las flores y de ellos pasó a los egipcios, a la edad media y al renacimiento hasta acabar instalándose en el romanticismo…

Rosas rojas y amarillas, felicitaciones. Rojas y blancas, unión. En la mayoría de sitios los claveles expresan amor y fascinación. Los tonos rojos suaves expresan admiración mientras los rojos fuertes amor profundo".

Los claveles blancos expresan amor profundo y buena suerte. Los claveles púrpuras expresan sentimientos de caprichos.

Cualquier flor invierte su belleza y color en un significado… corresponde al que la coge ó al que posteriormente la da, el elegir la flor que se adecue a lo que busca.

Por poner algún ejemplo Acedera, planta de flores rosas y hojas verdes anchas, significa paciencia. Una Dalia, sea del color amarillo o rojo, significa que tus ojos abrasan, ó el Narciso, de color amarillo o blanco, flor muy olorosa que significa egoísmo, vanidad y mentira.
El Pensamiento que significa que solo pienso en ti y por último la reina de los significados, la Rosa. Si es roja sirve para explicar amor, si su color es amarillo simboliza la amistad ó la envidia y los celos. Si su color es blanco simboliza amor espiritual, si es mezcla de blanca y roja mezcla de sentimientos, si su tono es fucsia me gusta, si es rosada agradecimiento y si el tallo no tiene espinas , esta es un regalo sin temor…

Pero la azul, que es un híbrido difícil de conseguir está en la radicalidad de los significados y se nutre de colores cercanos que la inundan de expresión dentro de la frontera de estar fuera por ser diferente por tanto sería como rosa “amor”, como color azul “me gustas tanto”, como color especial “regalo que expresa algo mas”, por lo que sorprenderá sobremanera a quien la reciba…

Trosp se deja llevar y comenta alegremente,…”bien ponme”… el jardinero le corta la frase y dice,…”tranquilo que estas flores son escasas y caras” por lo que debe decidir si le merece la pena y cual es la cantidad que necesita para sorprender…

Trosp cansado ya de tanta verborrea le mira al jardinero y le pregunta, ¿usted está …y el jardinero cortándole le dice ¿seguro?, “¡No!, ¿Casado?. Este le dice que si y Trops le asalta con esta frase “¿usted cuantas le llevaría a su esposa?”…(el jardinero se quedó mudo), trosp, le dice “ya veo; por tanto me toca a mi decidir la cantidad, ¡póngame, tres!; una por rara, otra por cara y otra por ella”. Así si no la sorprendo por amor, lo haré por estupefacción o por fascinación…

LA NOCHE de Craig

Craig se encontraba fumando un cigarrillo en el borde derecho de la ventana de su habitación, a espaldas de la plaza de Sownombler, en el condado de Sardians.

Fumaba y pensaba en los minutos que le quedaban para salir d la habitación y dirigirse hacia el lugar indicado en la caja de cerillas....

En la Caja, había escritos un nombre y una dirección. Una línea y una hora de la noche.... Y mientras sus pensamientos desde la ventana del hotel le delatan, sobre él, aparece la diatriva y se consume entre pensamientos y cigarrillos...

"La noche ha sido tan severa que la dulzura que llevamos dentro se ha marchado prisionera de grandes sueños. Han adelgazado las ganas de vivir vertiginosamente, conquistando lo obscuro a lo tremendamente negro.

La Noche cae, segundo a segundo, con tal continuidad que todos derrotamos entre sábanas, gozando del silencio, que se estabiliza.
Pero como ésta es tan lenta, roza lo amargo pensando que no se termina y que por lo que dura, es infinita.

Con franqueza creo que, la noche, es para aquellos que desean ser o estar escondidos. Para los que de una forma u otra buscan recónditos lugares iluminados, por la Luna, para hacer lo contrario al día.

Una luz ilumina la ventana y deja ver una figura bastarda. Luego el humo empieza a recorrer el ambiente cercano al cristal dejando como fondo un punto rojo, incandescente y una silueta negra irreconocible...

Para todos aquellos que sueñan con tener pesadillas y conquistar sueños eróticos es lo negro de este tiempo el causante de generar historias inventadas por el subconsciente que gratuitamente dá y en cinco minutos, tras el despertar, quita, dejando la duda de si lo soñado era azul, blanco ó no era...

La Noche falta en el amor porque pinta las tinieblas y no deja ver los “te quieros” de colores que sobresalen como picos allá dónde se ama.

Detrás quedan, entre cortinas , los delicados sollozos de dos amantes, que no pueden ver las estrellas, dejando brillos en los ojos que buscan, tras un beso de amor... los otros ojos.

Y si el principio de la vida se sitúa principalmente dónde existe amor, ¿que hacemos con la noche, que es medio día y fábrica de nuevas generaciones?.

Craig abre la ventana y lanza el final del cigarrillo, aún encendido, hacia el exterior creando un arco de luz continua que desaparece a medida que avanza hacia el suelo, como buscando su final.
Pero queda sobre la calle encendido, perdiéndose poco a poco. como cambiando en la noche su calor y su llama por un fondo en negro.

¿Que hacemos si durante tantas horas el romanticismo se esconde, como si fuera uno mas en otra cama?.
La Noche que debía de ser la hermana gemela del Día. Tener su horario compuesto de estrellas con luz suficiente para dar claridad a los amantes, color a la soledad y amor al Mundo, por entero...
Y sin embargo da la impresión que al Día le ha salido una hermana bastarda que se nutre de egoísmo".

Craig se dirige al baño y se para frente al espejo mirando fijamente su reflejo áspero y aviejado. Sobre su imagen sus ojos se clavan en su propio yo, en el interior de su mirada y con apenas interés, como algo cotidiano, saca una siete sesentaicinco Star con bocacha silenciador y sobre un pañuelo desmonta el cargador, para contar las balas, dejándolo todo encima de la mesa. Las manos le quedan libres para encenderse el ultimo cigarrillo antes de acudir a su cita...

Por un lado su arma y una dirección. Por el otro una cajetilla de tabaco, un pañuelo y una foto de una mujer, un niño y un hombre mayor en pose familiar...