Se fue, pero sigue aqui...

Un dia debia de contar una historia, que nos hiciera de reir juntos, la del cura aquel, el incontestable, el paciente, el insufrible, el masticable.
Algiuien más amigo que sacerdote, que no me hacía comulgar con las ruedas del carro del cristo de las injurias, a pesar de ser autor de muchas y vecino de otras tantas.
Nunca me acerqué tanto a la iglesia como con él. Siendo objetivo, preferia buscar a Dios a mi manera, no contando con aquellos que predican desde el altar de la abundancia y la vida sosegada, pero él, del que es dificil no llenar una agenda con adjetivos oportunos, me empujaba sobrepticiamente y con descaro hacia la iglesia.
Su soledad era solo suya y la mantenía heroícamente escondida tras una sonrrisa inteligente que rompia los defectos humanos que conyevaba su existencia.
Cura Hippye, asi lo llamaba mi hermano y yo asentia por estar todo de acuerdo con ese adjetivo. Cura Cabron, pensaba para mis adentros, porque me hacía ocultar mis dudas sobre el mal, porque con sus actos esa mala fortuna no tenía exito en mi vida.
Solo puedo pensar de él, que su vida me ha dejado un recado para legar a mis hijos, una historia de amor personal que le mantenía en lucha contra la injusticia ocasional de la miseria, de la mala suerte, de lo injusto, del desprecio, de la falta de oportunidades y de la vida por encima de la muerte.
No soy mas creyente que el que vive, pero si Dios anda por algun rincón, espero que le haya echo un hueco para cercenar la mala suerte de su partida, gozando, ahora, con su compañía.
Creo que es de merito propio, para nuestro consuelo, que su Dios, nos conceda el deseo de pensar que allá donde esté, descanse, mirandonos con la sonrrisa que nos sedujo de niños y nos enamoro de por vida , dando sentido a nuestra existencia.
Edu ya vives en nosotros...

La Batalla del Salado

Esta es una historia que sitúa a cuatro personas de cuatro lugares diferentes que coinciden solo y por una tarde, después de un día de mucho esfuerzo en un local de comidas para recibir un ágape que remonte el hambre y suelte las conciencias...
No es mas que un instante pequeño, una duna en el desierto que vivida parece mas costosa que una larga vida.
En espíritu esta experiencia es un viaje al final de la conciencia pintada de prudentes toques humorísticos, a caballo con la humillación de sentirse tonto, hasta el culo.

Casio quedo con una agencia para hacer aventura, una aventura secreta, así es como aparecía el anuncio de una empresa americana afincada en España especialista en extraños eventos, relacionados con el tiempo libre: "Aventura, secreto, ¿tienes valor?. "Mañana a las 8´00 h."
El precio de ir a esto, no era otro que ir solo, sin compañía amiga.
Así que, solo y sin conocer nada mas que la información de la organización, sin poder esperar a que las fechas coincidieran con algún descanso, hablo con su jefe para pedirle vacaciones y con el mismo estrés con el que trabajaba cogió el tren poniendo rumbo hacia una dirección indicada en los resguardos del folleto, "puert de juniet -Lovelay-. Un día antes de lo acordado...

En Estroglom, Charyley, Junia, una afamada abogado de un gabinete importante de Charley , conocida como la leona, tambien habia optado por darse un descanso de fin de semana lejos de compañías continuadas.
Su objetivo, cambiar el chip, sin obligaciones, sin caras largas, sin conciencia. Y por este motivo, buceando por los entresijos de Internet, encontró por casualidad una página con enormes letras en las que ponía "Aventura, secreto, ¿tienes valor?".
Le llamo tanto la atención que puso un meil, interesándose por ello. Y recibió una concisa e intrigante respuesta en su correo: Junia, dentro de dos dias, "a las 8´00 h. en puert del juniet -Lovelay-", te esperamos.
Se quedó mirando el correo al menos durante quince minutos y su mente genero una leve respuesta, ¿porque no?...

Tronin no era mas que in informático compositor de paginas Web en una compañía americana afincada en Madrid.
Se pasaba todo el día frente a una pantalla, colocando baners y sugerencias a paginas terminadas que no daban impresión de ir bien.
Su trabajo aunque descansado le comía la vida por momentos no dejandole huir hacia adelante en busca de sensaciones inesperadas.
Tras cigarro y cigarro, en un descanso habitual entró accidentalmente en la pagina y curiosamente le llamo la atención el sistema utilizado para envolver los mensajes, sobres que al paso del puntero se abrían enseñando su contenido... : "Aventura, secreto, ¿tienes valor?". Otro sobre : "puert de juniet, -Lovelay-", otro sobre :" a las 8'00, dentro de tres días"
Le llamaba la atención tanto que se apuntó, solo por hacer girar toda la página y ver su terminación, dejando al azar, la forma mas simple de colarse en una aventura.

Y por ultimo Chanot. Un hombre, separado, que tenia costumbre, por las tardes, de chatear con el colectivo de gente en sus mismas circunstancias y en un error de dirección salto sobre el enlace, en el que la unica manera de regresar a Google, era expresamente, contestando a dos preguntas trampa.
1ª.- ¿Eres hombre o mujer?
2ª.- Te gusta la vida que llevas?
La respuesta le llevó directamente a una pantalla en donde se leía tácitamente: la rueda de la fortuna te concedió el premio de participar de forma totalmente gratuita, incluido viajes, en: "Aventura, secreto, ¿tienes valor?" pero sin hacer preguntas ni conseguir respuestas. Solo has de presentarte en esta dirección: puert de juniet -Lovelay- a las 8¨00 h dentro de cuatro días.

Aventura, secreto. Un inicio a algo totalmente exclusivo y desconocido. Cuatro personajes y ...
Hasta donde concede el azar la suerte si, esta, no aparece en la demanda del riesgo...

Segunda parte "Aventura, secreto".(en construcción)

Don Digo

Juan era un habitante de MuñoGalindo. Un pequeño pero populoso pueblo de la zona de Avila cercana a la pequeña sierra del toro en cuyas crestas antaño cabalgaron, eso dicen, los bandoleros españoles de mas fama y fortuna.
Pero es mas importante destacar que a Don Juan se le conocía como Don Digo desde la guerra civil y la entrada de las tropas de Franco por el pueblo. Un lugar en el que por aquel entonces ondeaba en el balcón del Ayuntamiento la bandera tricolor de la república.
Claro, cuando esos soldados envalentonados por las victorias, se pararon en el centro de la plaza del pueblo, frente al Ayuntamiento, todo uniformados, todo armados y dedicaron su primera mirada a la bandera ondeante, se produjo un misterioso silencio, entre un total de mas de mil quinientos soldados formados en batería de a cuatro que se rompió cuando en la puerta del ayuntamiento una voz de un cuerpo sentado en una silla castellana les dedicó una pregunta a las visitantes...
"¡A ver que se les ofrece!... ¿vienen ustedes de cacería?

Una carcajada común entre pequeños cuchicheos devolvió al preguntón el ruido que precede a una o varias respuestas...
Al parecer un militar, con gorra de plato y muchas estrellas, que debía de ser el que más mandaba, se acercó, junto con otros dos militares de gorra de plato, a Juan y casi atropellándose le comenzaron a gritar ¡Tú! comunista ¿no sabes quienes somos? Juan responde sin mirar pero apartándose de los tres militares llevándose su silla ..."¡Digo!.

El general al mando se aproxima a Juan y sin mirarlo le pregunta ¿Usted es imbécil?...Juan contesta apartándose del general ...¡Digo!.
El General se da la vuelta con el bigote encendido y se dirige a sus dos lugartenientes y en "petit comited" comenta algo señalando al balcon y la bandera.
Seguidamente vuelve a la carga y se acerca a Juan para volver a acosarlo con nuevas preguntas...

¡Eh, Usted! ¿No saben que la guerra la ganaron los nacionales?.
Juan se vuelve y comenta ¿que guerra?... aquí no sabemos nada...señor general. Nosotros no queremos saber mas que de caza y de campo de ahí que le pregunte si ustedes vienen a cazar porque yo soy el encargado de las licencias en los terrenos del coto.
El General, violentado le empuja y le grita. ¡Usted no me estará vacilando! ¿verdad? a lo que Juan desde su trono castellano le contesta mirandole por encima del hombro ¡Digo!..
El general moviendo el vigotre en tic se dirige a sus lugartenientes y sin mirarlos señala la bandera republicana y grita.
Suban y quiten esa bandera de perdedores...
Juan, mirandose los dedos de una mano, comenta ... va a ser que no.
¡Como!, le grita el general pistola ya en mano...
Mire señor general es imposible quitar esa bandera.
¡Esa bandera la quitan mis cojones!, contesta un general estirado, cara a la galería.
Juan al unisono comenta ¡Digo!
Y el mismo militar estirado le pregunta ... ¿donde esta el traidor que hace de alcalde?
Juan le dice: "si mete usted diez gallinas y un gallo en una habitación con una ventanilla. ¿dígame usted, señor general, quien saldrá primero?"

El general, nervioso, contesta mirando a sus dos tenientes... ¡y a mi que me importa!
¿No ha preguntado por el señor alcalde?... pues la respuesta esta en la solución...
Uno de los tenientes se acerca al general y le comenta.... "las gallinas".
¿Como?, responde el general.
Señor, Las gallinas saldrán antes porque el gallo ha de cuidar de todas ellas, "vuelve a comentar el teniente".
El General, se gira hacia el inventor del acertijo y comenta : "Dice mi teniente que las gallinas".
Juan, moviendo un palillo en la boca, suelta ..." mal van"
¿Como? preguntan los militares acercándose hacia Juan.

Digo que esa no es la solución, que son ustedes poco ingeniosos. ¿Dicen que vienen de una guerra y que la han ganado? ...
"los militares no se creen lo que están escuchando".
Juan prosigue.. Les voy a ayudar y así podrán encontrar lo que buscan...
Juan, se queda parado y vuelve a preguntar, ¿ustedes de caza nada de nada verdad?.
El general guarda la pistola y le increpa. ¡Vamos imbécil termina ya!, ¿quien sale el primero?.
Entonces se genera un silencio expectante entre toda la tropa, pendiente de la solución...
Ninguno, comenta Juan, moviendo el palillo de lado a lado de su boca. Entonces aparece un murmullo que se rompe con la voz del teniente mas joven.

¿Ninguno?, ¿te estas cachondeando?, ... juan sin mirar responde ¡Digo!. y con ello sigue comentando. El gallo no dejara salir de la habitación a ninguna de las gallinas hasta que éstas pongan al menos un huevo que deberán encubar una por una. Así que, el gallo, se pondrá en el hueco de salida y no se moverá. Solo saldrán cuando el paisano habra la puerta y las gallinas tengan espacio para escapar del dominio del gallo.

Y eso que significa... pregunta el general. Mandando a un pelotón a quitar la bandera.
¡Digo! suelta el palles por la boca y cuando va a seguir uno de los soldados le grita al general...Mi general no podemos acceder a la claraboya ¡está atorada!
Juan, sin levantarse, asiente, ¡ya le dije que era imposible quitar la bandera!.

¡Es que va a ser imposible hacer lo que se ordena!, gritó el general a sus tropas... Tiren el edificio si es necesario y tu cafre de mierda dime ahora mismo donde está el traidor del alcalde...¡vamos!
Juan, sereno, escupe el palillo y comenta "¡Digo!" y todo queda en silencio.

El General se da la vuelta levanta la cabeza mirando al cielo y a través de un movimiento de negación miran a sus tenientes y les dice: "no le doy un tiro a este tonto por lo tonto que es, así que ustedes se van a encargar de sonsacarle donde se encuentra el traidor del alcalde"...
¡Quiero esa información para dentro de diez minutos!
Y con paso firme se pierde entre la tropa lejos de la vista de Juan..

La voz fuerte de un teniente hace que juan se gire para escuchar... "Solo y por una vez te voy a hacer una pregunta, ¿has entendido?, juan, muy atento dice ¡Digo!.
¡Joder con el digo!, es que no le entiendo, le dice un teniente al otro ... "Vamos a ver, dice el teniente rascándose la cara con la pistola, ¿donde esta el traidor alcalde?".

Juan que no deja de mirar el cañón de la pistola del joven teniente le responde..."junto al gallo. Entonces el teniente, nervioso y sonriente, delante de toda la tropa le pone la pistola en la cabeza, la arma y se prepara para disparar... La tensión se inflaba como un globo descontrolado y nada hacia preveer que el destino fuera a quebrar la estupidez del teniente...

Entonces aparece el general y gritándole dice ¡Que asco de rojos! y que asco de inútiles ni bandera, ni alcalde, ni nada. Se dirige a los subordinados y gritando con voz seca, mas bien humillada les dice: " ¡atención!, ¡vamonos lejos de este pueblo de rojos tontos a los que no merece la pena ni disparar... bastante cruz pesa sobre ellos!

Así y de la misma manera que empezó, los militares fueron saliendo del pueblo. Aquellos que habían ganado la guerra, gerra que no llegó nunca a Muñogalindo, donde Juan Perniles, Alcalde del pueblo, mas conocido como Don digo , evitó, al tener escondidos en el interior del ayuntamiento a todo el pueblo, que la guerra hubiera seguido llenando de muertes la historia...

Cuando las gentes del pueblo salieron del ayuntamiento y le preguntaron a Juan que es lo que había sucedido, noblemente, moviendo el palillo de lado a lado de su boca respondió mirando al tejado... ¡Digo!...

la verdad del virgen

Jhosua era virgen, por lo que deseaba que un día esta situación cambiara y en sus sueños de este paso de nivel, creaba situaciones en las que el perder el virgo fuera mas una aventura que un cambio.
No había momentos para conseguir acercarse a una chica por lo que desesperado optó por contárselo a uno de sus amigos del trabajo.
"¡Contra!, (acercándose a un joven estirado de pelos enrroscados como caracoles en fiesta), necesito que me ayudes"
"¿Que pasa Jhosua?"
"Necesito .................."
"(Contra sonreía) ¡Ya!, entiendo. Creo que por tu problema de, digamos acercamiento, por timidez, tengo la solución"
(Jhosua con ojos de plato) ¿de verdad?"
"¡si!, la tengo....."
"(Acercándose a Contra hasta el punto de echarse encima de él) ...¿y cual es?"
"(zafándose de él) ¡Te voy a llevar a un Puti ......"

Jhosua ignorante no tenía ni idea de que hablaba Contra, pero asintió con la cabeza y se fue a casa para ponerse algo de ropa mas de salir que de quedarse.
"¡Quedamos a las diez aquí! , le comentó Contra"
"De acuerdo, ¡aquí estaré sin falta!"
y cada uno marchó en la dirección contraria, uno a terminar de trabajar y el otro a cambiarse de ropa.

Llegaron las diez de la noche y en el lugar de la cita solo había un ocupante nervioso, con mas gomina en el pelo que el propio bote ...
Al fondo de la calle comenzó a divisarse una imagen de un individuo, acercándose hacia Jho momento en el que la ansiedad poblaba todas las células del cuerpo del que espera...
Un voz rompía la espera, ¡jhosua! (gritaba Contra acercándose). Y con ella se marcaba el final de los nervios y el principio de una tarde envuelta en sorpresas y mundos diferentes...

¡Vamos a coger el coche y nos vamos!, con esa frase Jho se echo a reir adelanto sus pies hacia la llegada de Contra y se dejo llevar en la dirección en la que estaba aparcado su automóvil.
Ya se marchan hacia las mil y una noche, local de alterne lleno de mujeres profesionales del sexo que buscan dar y recibir.
Dar y recibir es lo que Jho quería, no importa ni cuanto ni como ni donde solo importa que sea ahora, en secreto y rápido.
Su obsesión le iba cautivando, mermando la fe mas que nada. Sin pensamientos posteriores de asco, arrepentimiento y asombro iba como un misil en celo hacia su objetivo. Solo su corazón era el que pedía privacidad, antojos del destino Jho iba dispuesto a hacer el amor sin amar, corto de valor y largo de entusiasmo. Y Contra iba, ...como siempre.

Al llegar a la mansión sus ojos se salían de su cara intentando consumir todas las luces de neón que había instaladas sobre la fachada de la entrada, por lo que tropezó con un vigilante de cabeza rapada y dos metros y medio de espalda que se encontraba en la puerta de entrada.
Jho, asustado, comento ¡perdoon!, lamento el empujón, es que estaba despistado mirando todo esto, .....es mi primera vez.
El soldado rumano le miro y sin decir nada le sonrió sorprendido frente a tal pardillo primerizo, ...
Contra paso detrás llevándolo hacia la entrada al interior dándole una lección de eficacia o de sabiduría, mostrandole la puerta por la que debían de entrar...

Y eso hicieron....

Al pasar, un hervidero de personajes rodeaban la barra del lugar, y como olas de mar, mujeres de diversa condición y físico se acercaban a los dos adolescentes con un cigarro en la mano y una sonrisa en los labios...
¡Guapo, quieres compañía?, ¡Guapos los dos con una?, Guapos teneis ganas de ...?, un polvo celestial, guapo?, ...
Como si fueran personajes famosos las profesionales acechaban sin dar tregua a los dos jovenes frente a la barra del bar...
Contra se dirige a Jho y le dice..."¿Te decides o es pronto?" a lo que le responde Jho "¡Coño!",mi padre..., Contra le pregunta "¿Que?, ¡no te entiendo!"
Jho..."¡Que he visto a mi padre!"...
Jho, sorprendido, !que digo¡, asustado, desdibujado, perdido acojonado, miraba para todos los lugares del interior de la casa de las hemeretrices. Quería encontrar de nuevo la figura relativa de su padre. Visión inoportuna para un comienzo y un final...
Todos los momentos calurosos, las hemeretrices fascinantes, las pócimas que enferman y los minutos de confusión entre el humo de infinitos cigarrillos se difuminaron por los resquicios de la sorpresa y gracias a la figura del padre de jho...
Solo quedó entre bastidores las ultimas palabras de jho huyendo del lugar para no ser sorprendido..."¡Que cojones hace mi padre aquí!"...

Un politico....

Clarisse escudriñando en la biblioteca encontró un libro oscuro no muy antiguo que en su interior guardaba un CD. La curiosidad la llevó a marcharse con el libro a casa para saber cual era el contenido del disco y de aquel libro oculto entre otros de mas renombre...
El libro tenía por título "la verdadera realidad de un político, morfemas y diversidad de clase", pero al abrir dicho libro y en la contraportada escrito a mano se podía leer "lo mas honrado de u político....gestos y buenas costumbres" por E.Z , para el político mas popular.

Clarisse se sentó frente al ordenador y colocó el CD en la unidad de discos pulsando entrar...al momento le salio una demanda de contraseña, que por cierto estaba en la portada del libro, y que constaba de un numero de seis dígitos y dos letras, 240658EZ. Clarisse comento "esto es tan secreto que me esta picando demasiado en mi curiosidad".
Tras introducir la contraseña el CD se puso a girar a velocidad supersónica comenzando a aparecer en pantalla un programa hablado con música tranquila y fotos de paisajes espectaculares...

Una voz en of comentaba relajadamente:

-" Un político es esa clase de ser vivo, humano, que vive solo de su palabra. Si no habla baja su estima, para que esto no ocurra normalmente ha de inventarse de que hablar".
- "Un político nunca descansa porque si lo hace ha de dejar la oficina. Claro que si se tiene que desplazar a algún lugar nunca se cansa porque lo llevan en coche oficial. Siempre va de traje que debe de ser su uniforme..."
- "No puede comer en casa porque si lo hace no llega a fichar. Su única opción es quedarse a comer con sus colegas del trabajo en un buen restaurante."
- "Cobra un buen sueldo porque no le queda mas remedio y si cobra "comisiones" lo hace por el que dirán."
- "Cuando se dirige a ti no te mira por miedo a desintegrarte con su rayo de luz espectral que lleva consigo su mirada."
- "Un politico no te consuela... te anima a seguir luchando en soledad. Es bueno que entiendas que no dudaría en ponerse en tu lugar pero espera que comprendas que esto no es solución y que de esta situación solo tu tienes la llave."
- "No te besa ... se acerca a ti para que lo animes. Al ser un ser tan sensible necesita de todos para conseguir lo que promete o al menos decirlo."
-"No tiene vicios... dichos complementos simplemente son ejercicios de su agenda que no dejan ver su yo verdadero."
- "No odia... te manda una invitación firmada para que asistas a uno de sus mítines electorales. Es bueno que encuentres la luz sobre el éxtasis de palabras de campaña. Porque un político no pide el voto... te enseña a ver la verdad entre los filamentos sociales que conforman la realidad de una población, de ahí que si es exagerado en sus afirmaciones no hay que tenerselo en cuenta."
- "No oculta su pasado... lo borra y se hace uno nuevo dándole unos retoquitos literarios que le diseñen dignamente un tiempo atrás nada vulgar."
- "No miente nunca... y cuando miente lo hace para no hacerte daño. Es doloroso para un político , personaje tan sensible, ver llorar a alguien por decirle la verdad."
- "Nunca hace daño... por eso miente. De ahí que lo haga muy a menudo para evitar el dolor a sus consuetudinarios."
- "Hay políticos que cuando dicen la verdad... la mayor de las veces están en la cárcel. Si son corruptos de izquierdas forrados y en la cárcel, si son corruptos de derechas más forrados y en la cárcel . Pero solo un ratito..."
- "Si un político es bueno... se le hace una biografía. En ella se relata su vida verdadera para que sirva de ejemplo a otros. Si no lo es... se le investiga, para tener constancia de todo o que ha cogido sin permiso de nadie...pero por esto no pasa nada"
(Por eso hay tan pocas biografías.)"
La voz terminó diciendo:
"En el libro encontrarás el consuelo de ver a todos los que fueron políticos y que ahora si siguen vivos y no han fallecido, se les cumple la diatriba siguiente, aún después de abandonar la política. Por lo que no debes entristecerte puesto que se encuentran, los que aún están vivos, bien, gracias a seguir con su consuetudinaria forma de vida que en resumen es:

Un político vive solo de la palabra, nunca descansa por lo que no puede comer en casa y ademas cobra un buen sueldo.
No te mira, no te consuela, no te besa, no tiene vicios, no odia, no pide el voto,no oculta su pasado,no miente nunca, nunca hace daño, cuando dice la verdad, está en la cárcel.
Y si es bueno tiene biografía... y si no lo es no pasa nada.

69 mas uno que no estaba invitado...

Blogters se encontraba tumbado, al lado izquierdo de la cama. Su cuerpo estaba relajado, pero su mente navegaba por las curvas del tiempo soñando con lo que le iba a ocurrir mas tarde, cuando sophie apareciese por su casa.
Blogt se había metido una ducha para adecuarse a los aromas fértiles y olores dulces que ayudan a un acercamiento mas sutil y agradable. Ya no le olían los pies ni le sudaban las axilas, su sexo tenía un olor neutral y su aliento cantaba la canción de licor del polo sabor lima.
Estaba todo curiosito, limpio como el culito de un bebe y nervioso por la suma de acontecimientos que para esta noche se le iban acumulando en el pensamiento.
Su mente iba preparando la cita. Desde el momento en que suene el timbre, en el que se levanta y avanza hacia la puerta. Por el camino, se pondrá una camisa, que no abotonara y dejará entreabierto su pecho medio peludo. Caminará hacia la puerta, despacio, porque sabe que Sophie tarda mas de cuatro minutos en subir una primera planta...".

Se hace la hora y Sophie pica el timbre del portero. Blogt avanza hacia el telefonillo y responde a la llamada "¡Si!", un voz se escucha por el auricular "¡Soy yo Sophie...!" .
Blogt da al conmutador de la puerta, ¡esta soñando despierto!. Preparado, mas bien recostado, espera en el descansillo de su puerta, escuchando sus pasos al son de un andar de zapatos de un tacón de aguja estratosféricamente metálicos.
Blogt está que revienta, ni siquiera sabe que postura adoptar para conseguir un pleno en la primera impresión, pero en ese descuido, en que me pongo así o me pongo de esta forma, aparece por la escalera Sophie, pillándole desprevenido a Blogt...
"¿Se te ha perdido algo?", "No, ¿por?, "Te veo ahí, de pié, mirando por el suelo y ...", ¡Ah!, no te preocupes estaba soñando despierto...." . Sophie se le queda mirando como no entendiendo la respuesta y entra en casa de Blogt sin ser invitada. Blogt con cara de tonto la sigue y cierra la puerta, lentamente. Parece que el inicio ha sido ....

Bogt no hace mas que pensar en Sophie desnuda, tumbada en su cama junto a él, su instinto animal le lleva a sospechar que antes del acto, debe de iniciar un preámbulo amoroso lejos de los envites del sexo y cerca de las caricias, los abrazos y las miradas... Entiende por tanto que Sophie haya ido directamente a la cocina a prepararse algo que beber. Entonces Blogt dice "¡no!" "deja eso que tengo una sorpresa", (Sophie) "¿como?", (Blogt) "he preparado en el salón dos copas frías con un buen chardonet", sigue, "algo que nos impulse a acercarnos, hablar, reír, sentir y conocer..." . Sophie se ríe de forma discreta y deja en la encimera de la cocina el vaso, aún vacío, que había cogido y se dirige hacia el salón donde le espera Blogt, de pie, con un contorno de velas de colores encendidas a su alrededor y dos copas de vino en la mano.
Sophie no deja de mirarle a los ojos mientras avanza hacia el. Una mirada que se clava en el pecho de Blogt como una lanza de amor y pasión.
El echo en si es que cuando Sophie se acerca a Blogt este comienza a echar el vino en las copas y Sophie al unisono comienza a quitarse ropa...
Blogt no atina a terminar de llenar las copas y monta un reguero de chardonet del 64 por la alfombra del salón, mojando la camisa desabrochada y los dedos de sus pies...
"No importa" comentó sophie (acercándose a Blog) con voz calurosa, llega a él y cogiéndole de la mano que sostiene los vasos sigue ... "un hombre que prepara todo esto para una mujer se merece que no le castiguen por tirar un chardonet del 64" entonces le pasa la lengua por el pecho, manchado de vino, se arrodilla y se agacha hasta los pies para lamerlos dedo por dedo...
Ya no hay corazón, el deseo es mas esclavo que nunca de la inercia y los minutos se han posado entre os besos, las lenguas unidas y los dedos nerviosas, ansiosos de tocar hasta el último centímetro de piel.
Blogt estaba perdido,sus pulsaciones encorvaban la idea de portarse como un caballero y en su curvatura recreaba una imagen sexual muy cerca de deshacer el portal de la lujuria y mostrar su salvaje lado sobre empujones, besos y lametazos...había llegado el momento de totalmente desnudo montarse sobre sophie y comenzar a lamer su sexo lentamente mientras ella ya descubierta se preparase para hacer lo mismo con el sexo de Blogt.
Que rico 69, lugar de encuentro para dos bocas que se buscan y que no se encuentran. Es provable que tampoco quieran encontrarse porque sería el fin del placer mas oculto antes de integrarse el uno e el otro y formar un orgasmo tremendo.
De repente y con la boca de blogt en el interior de la vagina de Sophie un sonido seco se desprende del trasero de sophie totalmente relajada.
Blogt se eleva, huele, mira a Sophie y pierde una gran erección de golpe, perturbado por el sonido nada apreciado y el inútil aroma desprendido...

Borracho

En un banco, de un bar de la calle Olmedo, el bar cuatrociento´s, especialista en mojitos, se encontraba sentado un personaje que mas que un individuo, parecía un bulto sospechoso.

Con el cuerpo de lado y el codo pegado a la mesa ejercía sobre su persona un baile circular que podría coincidir con la frontera entre el equilibrio y el paso a la ingravidez. A esto hay que sumar la pérdida de organización corporal suscitada en cierta medida por el desamparo de la razón y por la aparición de otro yo, el ser supremo de los golpes, el tambaleo y las perdidas de conocimiento…Hablamos de borrachera...

“A la caza del desafío más extenso y delirante me quedé sentado frente a la mesa donde se encontraba otro inquilino más de este bar. Bebía como en la canción, para olvidar que estaba bebiendo.

Ya no soportaba bien el alcohol, por lo que decidí beber mas despacio, con el único propósito de poder seguir mas y mas y así acabar reventado en el interior de un ejemplar “coma etílico” tirado en la frontera entre lo absurdo y la puerta del desesperado.

No era posible beber más, ni más lento. Uno mira al camarero y te da la impresión que, éste, es de plástico, o de cera . Tal sensación te lleva a pensar que contabiliza las copas como si de un concurso se tratara, dándote alcohol lo más profusamente posible.

¡Que espanto! Entre la poca lucidez que aun soportaba, sentía como si los vasos vacios me hablaran, como si desapareciese el camarero por el remolino del desagüe, como si la gente de alrededor y la compañía mas borracha aún que yo se hicieran menores y desapareciesen delante de mis narices y su efectos regalaban sobre mi unas ganas enormes de reír y de perder el equilibrio.”

Beber para dejar de vivir. No vivir el espanto de entender todo lo que acontece enrredor de tu vida y saborear la locura que esta situación refleja.

Beber es delirar sin dolor, como dormir y soñar despierto... no hay frió, no hay que dar ni que quitar, no hay vergüenzas ni ilusiones solo existe el pozo que es como la vulgar idea del túnel en la muerte; se sabe que está y no se reconoce porque el que va ya no vuelve.

Uno empieza a ser marioneta de si mismo y los hilos se mueven con el infortunio hacia ningún lado. Y es hacia allí dónde íbamos tanto el de la mesa de al lado como yo y a modo de carrera intentábamos coger la "pole position" y avanzar sin movernos de la silla.

Y entre trago y trago me proponía desojar la margarita con recuerdos y mas recuerdos tirando los buenos para hacer espacio a todos aquellos irrepetibles, nefastos y dolorosos a fin de enarbolar banderas que me forzaran a beber mas y mas y no quedar saciado por mucho que hubiera ya ingestado.

Necesitaba morir por momentos, desaparecer de mi propio pensamiento y arrojarme hacia el infierno. Pero para ello necesitaba ayuda y esta me la proporcionaba mi compañero de copa con el que pasába de la euforia al melancolismo en cortos espacios de tiempo y juntos regresábamos a la grupa de caballo de la risa y de la desvergüenza una y otra vez en un bucle interminable…

Beber no es escape, pero tampoco es cruz. Beber es pasar de todo en un momento determinado y no querer saber de tiempos o modas.

Beber es seguir respirando pero a otro ritmo. Quizás no el mas adecuado, pero si mas lento, por otro camino y con otros paisajes.

Beber une a enemigos y desconocidos y siembra la confianza entre los que no confían. Trae confusiones y descalabros. Hace reír, te convierte en marioneta, payaso o ejecutor y puede hacer que el reloj del tiempo pase o demasiado lento o demasiado rápido, el caso y eso es positivo, siempre pasa y hace que el bebido se despeje y vuelva a la realidad, para enmendar su ingesta con un fuerte dolor de cabeza como mínimo…

“Ya me dolían las mandíbulas de reírme, no soportaba ni a mi compañero de viaje ni a mi mismo Había pasado al estado de la inconsciencia total, tirado debajo de la mesa, además ya me había levantado la voz el camarero, diciéndome que ya no me daría mas, por mucho dinero que llevase, y lo cierto es que me hacía un favor porque apenas me quedaba dinero y mi cuerpo ya hacia una hora que había renunciado a soltarme mas en esta actitud, así que agarrado a la barra con una mano y a una silla alta con la otra, bailando descontroladamente intenté avanzar hacia la puerta para regresar a mi casa y finalizar, pero un bulto en el suelo me impedía dar al menos un paso y no era capaz de sortearlo.

Me quedé quieto soplando, quitándole al tiempo unos minutos de reproches para regresar y poner fin a esta farsa consentida…

Y no podía, un borracho me había cortado la retirada …

El Pianista

En un fondo oscuro, sobre un atrio redondo, acababa posado un piano brillante de color negro, que emitía todas las noches sonidos de pianista entre los claro-oscuros paralizantes de la luz tenue que dos luces de escenario, marcaban con su rebote sobre la platea, sin dejar de ver al pianista. Un personaje que utilizaba sus dedos para articular escrituras de partituras musicales dignas de los dioses y para un público que también se escondía en lo oscuro de la sala, entre el humo del tabaco y vasos de alcohol con hielo...
Pero esa noche, solamente la mesa numero 11 estaba ocupada. Todas las demás mesas se encontraban sin ocupar.
Vacías como el bolsillo de un pobre, como el árbol muerto...

Nuestra historia comienza sobre las once de la noche, cuando el pianista toca y entre las notas musicales allá por la oscuridad de la mesa 11 solo el humo advierte de la presencia de alguien sentado. Solo la línea gris que viaja por el aire acompaña al inquilino de dicha mesa entre la música.

De repente el piano deja de toar y el artista cae al suelo. El camarero corre en dirección a lo ocurrido, se agacha e intenta el auxilio, pero se levanta lentamente y se queda mirando el cuerpo. Levanta la cabeza, !huele a gas¡, comenta mirando hacia el humo que sale de la oscuridad, como queriendo hacer partícipe de esta canalla al individuo que se esconde en las sombras de la mesa 11.
Al instante, el camarero, se desploma junto al pianista...una espita abierta en algún lugar hace pensar que sea el autor de los desmallos y así parece porque todo el que se acerca a socorrer al pianista cae en el sueño del olvido atrapado por el gas traidor...
(Desde la mesa 11 alguien llama a emergencias y cuenta lo ocurrido y a los diez minutos aparecen en el bar una ambulancia con dos paramédicos, un conductor y dos policías).

Hacia los cuerpos inertes se acercan el médico, un auxiliar y un policía. Al llegar justo al lado del cuerpo del pianista, el médico y el auxiliar se desploman sin decir ni una sola palabra, caen al suelo como el fruto maduro del árbol.
El oficial de policía se acerca con la mirada fija en una estela de humo y no se da cuenta. Su atención está puesta sobre dicha estela, que sale desde el fondo oscuro del café y no repara en la tragedia. Sus pasos le llevan a acercarse lentamente hacia su final sin dejar de mirar el fondo oscuro de la mesa numero once...
Es en este instante cuando llama a su compañero, el otro oficial de policía que se encontraba esperando junto al coche, en plena calle. "¿Puedes venir?, hay algo sospechoso en el interior y necesito que me ayudes..."(Comento el policía por radio a su compañero)...

Este se presentó al instante pistola en mano, alarmado por la forma de requerir su presencia. Se dirigió hacia su compañero y juntos, con los cañones de sus pistolas en dirección hacia el humo de la mesa once, avanzaron lentamente sorteando otras mesas, oliendo, cada vez mas a gas...
Al llegar a la mesa ambos policías se miraron sorprendidos, encontraron un cenicero con un cigarro encendido y gas, mucho gas...

¡SIEMPRE QUE PUEDA REGALE UNA FLOR¡

A medida que la ciudad se oscurece y todos los que trabajan, terminan su jornada y vuelven a casa, solo existe el impulso de llegar cuanto antes para descansar y desconectar del diario.

Cuando esto ocurre, se unen los universos de aquellos que viven en compañía, y al unirse ambos, parte de sus hemisferios se rozan provocando tormentas que se solucionan con amor, sexo y conversación.

Cuando, estos hemisferios en tormenta, se solapan y la complicación regresa una y otra vez en un espacio cíclico infinito es cuando ni el amor ni el sexo ni la conversación actúan como medicina de salvaguarda para separar las dos aristas del vendaval y llega el momento de utilizar el plan B que pasa por introducir entre ambos universos flores que actúan como frontera, parapeto, espacio de desahogo, zona de acuerdos,… . ¿Son las flores tal mediador, o su aroma es más fuerte que el hedor que desprende el odio?..., algo desde luego tienen que las hace estrellas de felicidades no exageradas y principales en regalos de impacto, algo son por tanto…

Trosp salía del trabajo directo a coger el automóvil, cuando dirigió su mirada a un gran cartel de color verde que cuidadosamente colocado lanzaba un mensaje en letras huecas que decía SIEMPRE QUE PUEDA REGALE UNA FLOR con la ultima de las oes hecha con un girasol del cuadro de van gogh y de fondo cuatro hombres rudos vestidos de jardineros.

Trosp se quedó mirando y pensó si no seria una buena idea el llevar a casa un ramo de flores para Cría. El problema ahora radica sobre cual de las especies sería la adecuada para tal causa…

Con ese pensamiento el joven amante cogió su coche y se lanzó por las calles con una sola dirección en mente y un solo motivo, ¿Qué flor?. Al llegar a Flores y Plantas, sus dudas eran sencillas y estas necesitan el cortejo de un experto jardinero para dar con la sorpresa perfecta, “una flor para Cria”.

Así que de un empujón se metió en la tienda de flores y con timidez le preguntó a uno de los dependientes disfrazados de jardineros, como en la foto del cartel, pero ya no tan rudos…

Mire señor podría…El “jardinero” no le deja seguir y le contesta… ¡podría y puedo!, en plantas lo que desee y en flores lo que necesite. ¿Qué es lo que busca?. Trosp mirando alrededor del jardinero le dice …una flor para mi… ¡si!, una flor y como es su… trosp, mirando a la nada,contesta con voz suave y una amplia sonrisa… ¡Es hermosa, no muy alta, tiene genio pero se le pasa pronto, besa como nadie y nunca he sabido sacarle un me has sorprendido!…

Esa hembra,contesta el jardinero es de rosas azules. ¿Rosas azules? contestó Trops… si, si azules. Ningún color asombra mas que el azul intenso en una flor. Los amarillos alegran y van bien para las madres, los rojos para los amantes los verdes para los tiestos y los blancos para la vida y la muerte.

Luego puede encajar varios colores que como en la escritura puedes cambiar el significado finala medida que se introducen nuevos adjetivos, a pesar de comenzar con otros contenidos, de ahí que los lirios solos expresen una cosa y acompañados de tulipanes y follaje verde, con amapolas silvestres en blanco y amarillo, en conjunto, sirvan para felicitar a una recién parida tras el alumbramiento…

Trosp inquieto comenta, ¡no tengo palabras!...

El jardinero enaltecido, con el paladar caliente , acercándose al ignorante floral, con los aires de un catedrático en floricultura, comenta… “ahora mas técnicamente” utilizando el paseo por entre las estanterias para generar mas radicalidad a sus afirmaciones…

"Fue en Oriente donde surgieron las claves del lenguaje de las flores y de ellos pasó a los egipcios, a la edad media y al renacimiento hasta acabar instalándose en el romanticismo…

Rosas rojas y amarillas, felicitaciones. Rojas y blancas, unión. En la mayoría de sitios los claveles expresan amor y fascinación. Los tonos rojos suaves expresan admiración mientras los rojos fuertes amor profundo".

Los claveles blancos expresan amor profundo y buena suerte. Los claveles púrpuras expresan sentimientos de caprichos.

Cualquier flor invierte su belleza y color en un significado… corresponde al que la coge ó al que posteriormente la da, el elegir la flor que se adecue a lo que busca.

Por poner algún ejemplo Acedera, planta de flores rosas y hojas verdes anchas, significa paciencia. Una Dalia, sea del color amarillo o rojo, significa que tus ojos abrasan, ó el Narciso, de color amarillo o blanco, flor muy olorosa que significa egoísmo, vanidad y mentira.
El Pensamiento que significa que solo pienso en ti y por último la reina de los significados, la Rosa. Si es roja sirve para explicar amor, si su color es amarillo simboliza la amistad ó la envidia y los celos. Si su color es blanco simboliza amor espiritual, si es mezcla de blanca y roja mezcla de sentimientos, si su tono es fucsia me gusta, si es rosada agradecimiento y si el tallo no tiene espinas , esta es un regalo sin temor…

Pero la azul, que es un híbrido difícil de conseguir está en la radicalidad de los significados y se nutre de colores cercanos que la inundan de expresión dentro de la frontera de estar fuera por ser diferente por tanto sería como rosa “amor”, como color azul “me gustas tanto”, como color especial “regalo que expresa algo mas”, por lo que sorprenderá sobremanera a quien la reciba…

Trosp se deja llevar y comenta alegremente,…”bien ponme”… el jardinero le corta la frase y dice,…”tranquilo que estas flores son escasas y caras” por lo que debe decidir si le merece la pena y cual es la cantidad que necesita para sorprender…

Trosp cansado ya de tanta verborrea le mira al jardinero y le pregunta, ¿usted está …y el jardinero cortándole le dice ¿seguro?, “¡No!, ¿Casado?. Este le dice que si y Trops le asalta con esta frase “¿usted cuantas le llevaría a su esposa?”…(el jardinero se quedó mudo), trosp, le dice “ya veo; por tanto me toca a mi decidir la cantidad, ¡póngame, tres!; una por rara, otra por cara y otra por ella”. Así si no la sorprendo por amor, lo haré por estupefacción o por fascinación…

LA NOCHE de Craig

Craig se encontraba fumando un cigarrillo en el borde derecho de la ventana de su habitación, a espaldas de la plaza de Sownombler, en el condado de Sardians.

Fumaba y pensaba en los minutos que le quedaban para salir d la habitación y dirigirse hacia el lugar indicado en la caja de cerillas....

En la Caja, había escritos un nombre y una dirección. Una línea y una hora de la noche.... Y mientras sus pensamientos desde la ventana del hotel le delatan, sobre él, aparece la diatriva y se consume entre pensamientos y cigarrillos...

"La noche ha sido tan severa que la dulzura que llevamos dentro se ha marchado prisionera de grandes sueños. Han adelgazado las ganas de vivir vertiginosamente, conquistando lo obscuro a lo tremendamente negro.

La Noche cae, segundo a segundo, con tal continuidad que todos derrotamos entre sábanas, gozando del silencio, que se estabiliza.
Pero como ésta es tan lenta, roza lo amargo pensando que no se termina y que por lo que dura, es infinita.

Con franqueza creo que, la noche, es para aquellos que desean ser o estar escondidos. Para los que de una forma u otra buscan recónditos lugares iluminados, por la Luna, para hacer lo contrario al día.

Una luz ilumina la ventana y deja ver una figura bastarda. Luego el humo empieza a recorrer el ambiente cercano al cristal dejando como fondo un punto rojo, incandescente y una silueta negra irreconocible...

Para todos aquellos que sueñan con tener pesadillas y conquistar sueños eróticos es lo negro de este tiempo el causante de generar historias inventadas por el subconsciente que gratuitamente dá y en cinco minutos, tras el despertar, quita, dejando la duda de si lo soñado era azul, blanco ó no era...

La Noche falta en el amor porque pinta las tinieblas y no deja ver los “te quieros” de colores que sobresalen como picos allá dónde se ama.

Detrás quedan, entre cortinas , los delicados sollozos de dos amantes, que no pueden ver las estrellas, dejando brillos en los ojos que buscan, tras un beso de amor... los otros ojos.

Y si el principio de la vida se sitúa principalmente dónde existe amor, ¿que hacemos con la noche, que es medio día y fábrica de nuevas generaciones?.

Craig abre la ventana y lanza el final del cigarrillo, aún encendido, hacia el exterior creando un arco de luz continua que desaparece a medida que avanza hacia el suelo, como buscando su final.
Pero queda sobre la calle encendido, perdiéndose poco a poco. como cambiando en la noche su calor y su llama por un fondo en negro.

¿Que hacemos si durante tantas horas el romanticismo se esconde, como si fuera uno mas en otra cama?.
La Noche que debía de ser la hermana gemela del Día. Tener su horario compuesto de estrellas con luz suficiente para dar claridad a los amantes, color a la soledad y amor al Mundo, por entero...
Y sin embargo da la impresión que al Día le ha salido una hermana bastarda que se nutre de egoísmo".

Craig se dirige al baño y se para frente al espejo mirando fijamente su reflejo áspero y aviejado. Sobre su imagen sus ojos se clavan en su propio yo, en el interior de su mirada y con apenas interés, como algo cotidiano, saca una siete sesentaicinco Star con bocacha silenciador y sobre un pañuelo desmonta el cargador, para contar las balas, dejándolo todo encima de la mesa. Las manos le quedan libres para encenderse el ultimo cigarrillo antes de acudir a su cita...

Por un lado su arma y una dirección. Por el otro una cajetilla de tabaco, un pañuelo y una foto de una mujer, un niño y un hombre mayor en pose familiar...

El Aranjuez mojado, un descanso entre historias II

PIEDRAS

Imagínense una charla entre ancianos. Una línea tibia por donde los comentarios, de los viejos del lugar, que son siempre los que raspan la historia , envuelven en ropaje de leyenda, el contenido histórico entre verdades a medias y fantasías verdaderas. Imagínense que esta narración es una pequeña fracción de una de tantas charlas en las que la leyenda es o tiene mas importancia que la verdad histórica sencillamente porque es mas bello lo contado sin espinas aunque aparezca en el relato la sangre necesaria. Imagínense una bella historia que puede servir de ejemplo para los que miran y no ven, también para los que ven y no hacen y de igual manera para los que sin mirar ni ver luchan apasionadamente toda una corta vida, la suya, para que todo siga como está y en el lugar que corresponda. Sin deterioro, sin desidia por estupideces, sin inoperantes actuando como intelectuales con poder y sin cerebro y sin destructores de los que brota sencillamente la sonrisa de la destrucción de la raíz de muchos porqués de nuestra historia. Quizás esta sea una peculiar historia, escrita al revés. Algo rara. Un segmento de Leyenda con dos protagonistas. Dos piedras singulares, las mas bellas, que colocadas en el pórtico de entrada del Palacio Real y entre silencios, observan lo que acontece. Para apresar sus contenidos y guardarlos en su interior en conversaciones posteriores. Estas se llaman Anglér y Anclar. La Primera es la conciencia. La parte noble del destino. Es la presa fácil para cambios drásticos. Es en resumen la piedra mas valiente que jamás se echa hacia atrás. La segunda, es la razón. El conocimiento absoluto de los procedimientos. Algo mas cobarde porque en su interior solo hay lugar para los movimientos medidos y la organización perfecta. Todo esta preestablecido entre unos cánones entendidos como de reservada moralidad. Su posición en la columna es, Anglér, encima. Como sujetándola, debajo, Anclar. Y ambas en la línea media de la columna central de los soportales de la puerta principal de entrada al Palacio Real aquí en Aranjuez. Los testigos directos de todo el que con su soberbia intenta figurarse que se aproxima a la historia y la verdad que lo único que hace es formar parte de un fastuoso convidado de piedra que tiene mucho que decir, pero en silencio. Les dejo sin mas con la conversación entre Anglér y Anclar...., que disfruten. Todo queda para el buen entendedor, por ser puente entre la desidia del inoperante y la sinrazón del destructor.

Comienzo

Acaba de salir el día. De sus tinieblas emerge la luz y da al paisaje de Aranjuez tonos de color ceniza. Son las ocho de la mañana.

El patio de Palacio aún está solo. Ni un alma ha querido ser el primero. Nadie, excepto la piedra, se encuentra contemplando la luz desde este lugar... es momento de conversaciones...

Anglér mirando fijamente a anclar... La vida se me acerca de vez en cuando. En ella de forma automática siempre suprimo lo que el futuro, a simple vista contiene, en el primer contacto, la primera mirada, el tímido eco del primer sonido. Esto me lleva a sentirme cada vez menos ilusionado y a ir perdiendo el miedo en el distinguir cuando me moriré de cuando me mataré.

Anclar, sin movimiento despierta de su meditación y contesta....

Quizás sea tu forma de mirar los partos, lo que te hace cada vez mas invisible entre las pasiones. Quizás sea que naciste mas muerto que vivo y lo poco de esa vida regalada se te ha ido perdiendo en el tiempo por un roto del saco de tu vida.

Anglér, sacando el cuello por una grieta, le responde...

Tengo la sensación de ser estúpido, pero no me dejo llevar por las conciencias ajenas, no quiero que nadie, ni siquiera tu, me diseñes un estado confuso en el que la vida tenga mas sentido que la muerte.

Anclar, imperturbable, mirando al horizonte. Buscando el primer visitante...

Si no estuvieras tan borracho de odios y de ganas de ser un filósofo incomprendido y ajusticiado, te dejaría en paz, pero donde tu tienes cruzado los cables es en ti mismo, en tu entendimiento, en la forma de razonar la pérdida de apetito en cuestión de pasiones que te ha hecho ser del mármol mas oscuro y duro.

Pero que te crees, que tras tu desaparición la vida va a producir un crac por tu funeral simbólico. La vida continúa a pesar que muchos de nosotros, en muchos instantes, intentamos que pare, se estacione y calmada por la constante velocidad a la que se auto somete, comience de nuevo. Como no es posible vivimos lo que nos regala, deja o prepara, la existencia.

Anclar, como furioso, se excita tanto que hace que sus caras suden el rocío contenido...

Así está el mundo, todo esclavizado. Asesinos sin sospecha, ladrones robados, pecadores que no les importa la condena y vírgenes fanáticas, inundadas de religión y símbolos a adorar. Dinero y costumbres implantadas. Sangre en las venas. Dolor por amor.

Anglér, tras un espacio de tiempo en silencio, como intentando rescatar toda la atención de Anclar, intentando dominar el ritmo, cauto contesta... La vida, tiene que comenzar como el apetito, de repente pero sin olvidar el horizonte de donde proviene. Es más, cuestionar que nuestra oscura realidad de vida se centra en el interior de la historia, entre Reyes , un palacio hermoso y un convidado de piedra que nos da fama, y reunión de culturas, es repetir hasta la saciedad el amor y el odio que nos sumerge en el día a día. ¿Dónde?, entre nuestras ruinas. ¿El motivo?, para rememorar nuestros propios ancestros cautivos en el recuerdo. Y así poder vivir entre tanta figura.

Es necesario haber nacido saciado entre todos estos trozos de piedra, compañeros nuestros de por vida. Aquellos que a lo largo del tiempo serán nuestros confidentes y los únicos a quien por el momento podremos desear mas que a nada puesto que son vida solamente.

Este es el talón de Aquiles de todos mis males. Saber que soy y no soy ese espíritu eterno que entre pergaminos e imágenes importantes formo parte de un todo que escucha y no huye. Que encima es amante del tiempo y buen consejero.

Angler, sigue, tras hacer una parada por divisar un punto, en movimiento, al fondo, junto a la valla verde de entrada al patio... ¿algún visitante?...

...que solo tiene un enemigo y que éste, es hembra. Buena, lozana, salvaje, imperturbable y corrosiva dama, dueña de todos los “tempus” atmosféricos. Sabes de quién hablo, si, de la naturaleza. Que con su paso del tiempo a mi no me consigue envejecer pero me rompe con juegos de agua y brisas frías.

Por eso es por lo que he decidido morir. Y hacerlo entre lo que los seres vivos contemplan y a mi manera. Sin que la tensión de perdurar me estreche entre las largas manos del deseo de seguir expectante, viendo ir y venir a generaciones por estos lugares llenos de faisanes y piedras de colmenar, amontonadas con infinita delicadeza y sabiduría, dejando los rincones bellos de cunas de arte y figuras monosilábicas ya famosas entre los habitantes.

Figuras muertas en vida, que como actores de reparto confunden al visitante con sus posturas y sus leyendas. Además de sus grietas que es por donde la piedra quiere y puede expresar sus verdaderos sentimientos. Su rencor hacia el escultor que la desnudó del manto general y la puso frente a la luz para bailar con la naturaleza una danza, casi interminable. Su rencor hacia el inoperante dueño que no supo ni sabe, qué dice la piedra. Cuanto menos como tratarla. Y su rencor hacia el visitante que solo ve en la piedra lo exterior, dejándose la salsa del interior, chorreante de verdades ilustres, consejera de una historia escrita entre la luz y en el tiempo.

Anclar, se gira rápidamente y con la sorpresa de haber encontrado la verdad le grita a Anglér...

Entonces es por eso. Por el miedo a perecer. ¿Es que no hay fuerzas suficientes entre todo eso grupo muscular de fuerza de tu contorno, entre toda la sabiduría acumulada, entre todas las ganas contenidas de querer seguir observando el vivir cotidiano?.

Anclar, para. Toma fuerzas y respira para coger mas aliento y sigue...

¿Es que quieres morir como un humano vencido y convencido? No es el mejor camino el suicidio para el descanso. Ni desaparece el terror de no saber bailar con lo natural. El agua, la lluvia, los vientos y el calor del sol son los elementos de los que huyes presa de una muerte por desesperación.

Deja que viaje tu interior por todo el tiempo pasado, que aunque no tengas piernas con que desplazarte vas a ir mas lejos que quién te observa y por amor a todo lo compacto no te mates y te encierres en el recuerdo.

Nace de la piedra, por la grieta mayor, una mano que se dirige directamente a la barbilla de Angler. Algo le ha venido a la cabeza...

El recuerdo es el lugar más inocuo y puro que he encontrado en el transcurso del tiempo. Ha sido mi fuente de inspiración para soportar estoicamente el ataque de los elementos, con golpes cada vez mas soberbios y mas duros, Ya soy viejo para soportar. Golpes, digo, que iban descorazonando mi interior y ya me daba miedo que en vida pudieran sacar a la luz sin esfuerzo todo lo que tanto tiempo he ido, como tú, comprimiendo en el centro de lo que represento. Nunca me ha importado perder parte de las aristas, ni encontrar sucia alguna de mis caras. No he perdido los nervios después de observar como aparecía mi primera grieta, ni siquiera cuando ésta, se hacía mas grande, teniendo como inquilino al hielo del agua.

Su piedra se empieza a poner más brillante y opaca...

Pero encontrarme a punto de dejar de formar, parte del todo, de escupir de mi interior todo ese tiempo y ser respuesta al vándalo o al inoperante, entiende que eso es morir sin contribuir al espacio, es expresar nada en vida y eso es lo que me mata.

Por eso he decidido romperme y no contribuir a que otros inoperantes abusen de mi historia sin pagar un alto precio por mis servicios, que no son tan importantes, quizás, como los que prestan las piedras del niño de la espina y las piedras del Dios Vaco, o las tan mimadas piedras de la fuente de Hércules.

Angler, con voz dramáticamente romántica, dejó escapar sus últimas palabras...

Yo solo soy una piedra de la columna central de los soportales de la puerta principal de entrada a Palacio, título largo para sencilla tarea.

Solo soy parte de la muestra de la belleza en conjunto; pero piedra a piedra, solo mi interior dice.

Pero habla para el que escucha y no para el que observa. De ahí que sea solamente la leyenda quien acerque al curioso las verdades.

En este instante, lo que hacía que el venir de la mañana solo conociese los ruidos del ambiente, dejó paso a un ruido seco, que duró exactamente un segundo y que venía del interior de Angler

-Un largo silencio, separó a quienes se habían encontrado tan apretadamente juntas durante tantos años. Parecía que el convencimiento iba minando, cual cáncer, ambas piedras. Las mas bellas y mejor pulidas de toda la columna.

Entonces entre el atardecer del instante en el tiempo, se apercibió el sonido de una música de baile, que se supone hacía los honores a la piedra, a petición de la naturaleza en forma de cuchillo helado. Y entrando por la mayor de las grietas de Anglér, perforó el ser central; continente histórico, teniendo como testigo a su compañera Anclar.

Y así es como mueren las piedras de la historia, comentó Anclar, preparándose a recibir, por la mejor de sus grietas, la sabiduría contenida de Anglér que chorreante, tras su suicidio, y entre locuras prefirió donar a su compañera todos sus momentos y no regalarlos al azahar.

El Aranjuez mojado,un descanso en las historias...

Rara es la vez que uno se pone a pensar lo que hizo de mas joven y no actúa como un espejo en la memoria de los demás, recordando entre todos otros momentos, otros ímpetus, otros paisajes...

De pequeños, cuando todavía sólo anhelamos aventuras y cuando raramente la inocencia conduce a las familias sobre la naturaleza, mi hermano y yo jugábamos entre escalas cromáticas de verde, árboles y brisas.

Un ámbito éste que se sirve de los pintores para presumir. Siendo conocido como un lugar feliz de naturaleza y amplio en arboles e historias reales. Es Aranjuez. Nuestro punto de partida, el lugar de origen, algo por qué luchar, la familia, sus muertos y sus recuerdos.

A los nativos, creo, les nace una rara enfermedad del subconsciente que se refiere al exceso de celo de aquellos lugares que le comprometen por su procedencia. Es quizás lo único diferente entre uno de aquí y uno de fuera.

Nosotros dos padecíamos esta rara enfermedad tan común, tal vez contagiada de nuestros padres, tal vez de nuestros abuelos, tal vez sea una epidemia que nos coge a todos...

Y de todo este tiempo, recuerdo momentos intensos en los que, mi querido hermano y yo, vimos el cambiante curso del río, desde su interior.

Porque Padre dijo a Madre que debíamos aprender pronto el uso del nadar para no morir ahogados entre cañas, pochas, patos y barbos.

Así es como recuerdo vagamente que a la edad de tres años, buceaba con mi hermano por el cortado, corriente abajo. De cómo, mi padre, mi gran maestro en todo, nos divisaba desde el castillo de su mirada a un brazo de nosotros, entre aguas de nuestro río, vigilante de nuestras trayectorias, y de como nuestra Madre con su traje de baño, largo y rojo, esperaba expectante que Papá nos volviese a la orilla.

“Era como amortiguar las diferencias entre lo natural y nosotros, el ser humano”

La vida que transcurre y no para, nos dejó crecer y a medida que los años nos alejaban de la niñez, mi Padre se desligaba de nosotros y nadaba a unos brazos de distancia, alejado de los dos.

Ya empezábamos a creer en nosotros, a tomar precauciones con las bajadas del río, a conocer las hazañas del chocolatito, a soñar con largos descensos por sus aguas.

Y mientras, entre baños, aprendíamos a escuchar hazañas; las que contaba mi abuelo, cuando, lejos de la orilla, descansado sobre tantos años, narraba cómo, bosques enteros, bajaban talados por el río. Llevados de la mano de hombres que posados sobre sus lomos, los agrupaban para ganar las corrientes y descender hasta puertos de río, lugares estos, dónde nuestra conciencia se quedaba soñando con poder vivir una relación tan cercana con la naturaleza.

O las de mi padre, que cerca del padre, .... también comentaba, cómo, junto a su hermano y algún amigo, a la salida del colegio, saltaban desnudos desde lo más alto del puente de barcas.

“El puente, un paso de río, por muchas veces mutable y distinto en sus cambios”.

La época de mi Padre coincidió con un puente de hierro curvo, entre miles de remaches y tornillos. Un paso de río con dos tensores metálicos laterales y sobre los que su curvatura, provocaba, en los mas jóvenes, excitantes aventuras lanzándose de cabeza, ¡Claro está desde su punto más álgido!. Todo quizás, para volar, escasos segundos, soñando con transmutarse de ser humano en pájaro y de ave en tronco navegante, entendiendo que estas casualidades no significaran adoraciones extrañas hacia el río, ni ritos paganos, ni formas jóvenes de destacar la intolerancia, Solo cabría pensar que se estaba viviendo, sobre el verde del agua, lo cotidiano :

“El tiempo junto a nuestro río, nos ha ido educando el instinto, a medida que bajábamos, como los troncos sobre sus aguas, desde lo más arriba posible”.

De hecho también nos dictaron los sufrimientos que contrajeron para educar al río, en sus descensos salvajes. Así y a la edad de catorce años, mi Padre y su Hermano, trabajaron, de sol a sol, construyendo alambiques en lugares estratégicos para quitarle la rabia, al agua, y ganar de paso seis pesetas al día.

Porque en Aranjuez, cuando su río decidía ser el protagonista, suavemente aumentaba su furia, sin esfuerzo, como si se tratase de algo rutinario, y a su paso por Sotopavera se desbordaba anegando los campos. Huertas que antes estaban cultivadas y daban al ribereño excelencias tales como fresa, fresón, alcachofa, pimientos, maíz, patata, bruselas, ...

Jamás pensé que me divertiría tanto una historia contada....

Recuerdos de tiempos vividos por nuestros mayores que si sabían. Y en sus historias se contenían la tradición necesaria para batirla sobre sus descendientes. Nosotros. Que necesitábamos bien poco para marcarnos un baño en nuestras aguas, fuese la hora que fuese. De día, al atardecer o de noche, desnudos a solas con la luna y los barbos, que no tienen vergüenza. ¿Recuerdas Victor?...

Nuestras corrientes comenzaban entre el Embocador y el puente de “Salivilla”, unos días arriba nadando en sus aguas mansas y entre juegos de su ladrón de aguas, junto a pescadores, hambrientos de peces prisioneros, allí bajo la presa.

“Ibas a cualquier hora y allí siempre estaba. Servía de ropero, de base para cocinar, de lugar para dar fiestas, de sitio de baño limpio, de atracción turística, de punto solitario para hacer manitas con alguien especial, de altar, de cuna para animales, de cobijo...”

Otros, descendiendo por el río sobre cámaras de tractor, infladas.

“Llegábamos en bici o andando. Transportando una toalla barata y una cámara de tractor muy hinchada. Dejábamos los pantalones y la camisa en la zona seca y con las zapatillas sin quitar, hacia la presa, andando sobre una ancha cascada de un dedo de agua, nos reuníamos en la zona de baño mas común, el centro, dónde comenzaba el “ladrón de aguas”. Allí empezaba todo...y allí todo acababa. Podíamos descender por el ladrón y seguir el curso del río hasta el siguiente baño o quedarnos en la parte de arriba, en lo que denominábamos “la piscina, nadando sobre aguas mansas cultivando el estilo de nado que cada uno desease. Para nosotros dos siempre por el ladrón, por entre sus aguas, fabricando tiempos de recuerdos, momentos de fantasía, debajo de la cascada mas violenta, dónde solo había sitio para el ruido del agua en su torbellino y aire para mas de dos.

Un hueco donde mas de uno ha dado besos cautivos sin otra mirada que la del propio amante, besos diferentes a lo habitual, besos de agua en definitiva.”

No es posible contener

lo espléndido de un atardecer

cerca del Embocador.

Porque ver el agua palidecer

es como sentir el perder

y a su vez apercibir.

Por ello y para sentir el vivir

navegamos por aquí los dos

nadando sin rumbo y sin fin.

Al Embocador en su bajada le seguían lugares mas peligrosos, en los que sus remolinos, motivados por una aceleración mas fuerte de sus aguas, eran capaces de tragarse al mejor nadador.

Por éste motivo, era costumbre navegar encima de una cámara de tractor, asidos de cualquier manera, hasta llegar al rápido más peligroso llamado “la Pavera” y donde el famoso “Mangas” tenía colocada, en un árbol, para nosotros, los jóvenes, una cuerda con una anilla para balancearse y lanzarse al agua.

“El triángulo, de hierro, se agarra con las dos manos y se dan dos pasos hacia atrás para coger impulso. Se lanza uno hacia el río, suelta la anilla y cae “en Bomba” al agua”.

Esta era, sin duda, una manera diferente de zambullirse. “Gracias Señor Mangas”...

Estos descensos los hacíamos unos días con la ropa metida dentro de bolsas. Otros, sin ropa; de ella se encargaría un bendito, en bicicleta, pedaleando por caminos, sorteando el río por las márgenes, parando solamente, en los puntos estratégicos para zambullirse junto a los demás.

“Éramos tantos bajando. Tantos descendiendo, piragüistas subiendo y bajando, gentes en los puntos de baño de menos peligrosidad, patos y pollos de agua ... se creaba tal fiesta al sol frente a tanta naturaleza útil y viva, que nuestros miedos sobre los peligros importantes del río desaparecían llegando a sentirnos, como andando por el patio de casa. “

De este baño seguíamos, por los rápidos ( antes de la curva de la isla de los patos) en la zona del Tubo, hacia el “Chinarral”. Otra parada obligada y donde murió Benja, haciendo lo que todos hacíamos.

El Tubo, era una toma de agua, para el riego, que se encontraba a una altura de unos cuatro metros. En su caída daba con el fondo mayor, por lo que tirarse de cabeza, desde este punto, era casi obligado.

Salvo cuando el río bajaba su cauce y aparecían las tuercas del tubo sumergido, entonces estaba prohibido el salto de cabeza... Benja no debió de darse cuenta.

Este tubo estaba en la parte cóncava de un meandro. Por lo que había que nadar mucho para llegar a la otra orilla. Una playa de cantos rodados denominada “Chinarral” que se remansaba y propiciaba el descanso, después del esfuerzo de tirarse desde el tubo y nadar para volver a hacerlo, repetidas veces...

Descendíamos unos ciento cincuenta metros sobre nuestras cámaras, como si deseáramos emular a aquellos y a sus troncos, y llegábamos al “Cortado” y su playa tranquila.

!Si¡, ya saben, dónde la mayoría de los “naturales” hemos aprendido a nadar. Un meandro del río, de cuya curvatura en la parte cóncava, nace una playa de arena fina y aguas con poca profundidad, en su principio, y profundo y de salvaje velocidad, a medida que uno avanza hacia el interior. Un lugar mágico por el que siempre pasábamos sin hacer parada, mirando todo su contorno, como si recordásemos a su paso quien enseñó a quién...

“El Cortado, dónde Papá y Mamá nos enseñaron a navegar por encima del agua. Dónde perdimos el miedo a morir y aprendimos el significado del río entre nuestras costumbres...”.

Cerca de aquí, sorteando grandes grupos de plantas acuáticas, las “ovas”, y tras pasar por el ojo de un puente de ladrillo, “Salivilla”. El lugar de baño para los niños menores. Aquí parábamos, a beber una cocacola y a reponer, porque nos quedaban aún seis quilómetros de Tajo.

“Estos descensos siempre los hice junto a mi hermano, porque, con él, la naturaleza no me quitaba la serenidad y no sentía entre tantos peligros miedo a morir preso del río.

Si todos buscamos amigos con los que cultivar la alegría, entre baños, yo había encontrado, además, serenidad y cariño sobre las aguas, gracias a mi querido hermano.

Él cogió el testigo a mi padre sobre las aguas, y me custodiaba, justo a mi lado, porque me entendía en mis “nados”. Y las hazañas siempre fueron compartidas.

Porque los dos hemos sido engendrados por una mujer cuya filosofía “natural” sobre Aranjuez nos cedió tras el alumbramiento, insertada, como un “chip” sobre nuestras conciencias, entendiendo que la raíz de toda nuestra cultura tiene como punto de inicio, todo el submundo relacionado con el río, que es bien cierto que nos lleva...”

Y para gastar las ultimas energías recorríamos a nado, empujados por las corrientes, los últimos seis kilómetros de Tajo desde Salivilla hasta el Puente de Barcas. De seguro la mejor de las estaciones.

El puente. De frente le espalda del Palacio Real reflejada en otra presa. Al lado, la cristalera del restaurante Rana Verde. Lugar éste dónde ojos extranjeros miran con asombro el transito imparable de troncos humanos que, fatigados de tanto nado, se secan al sol para marchar ya sin agua a casa y contar a Padre y Madre sobre los aromas del descenso.

Seguro les recordaran cuando ellos hacían, justo lo mismo, sobre estas aguas que nos recuerdan el ayer y que por supuesto ni por asomo se parecen a las que hoy existen.

“...pocas cosas hay, en el hoy, que se puedan echar tanto de menos”.

El Sable del abuelo

Hace como cosa de diez años que sobre la carretera que une Portugal con España, un lindo puente que bacila con su salto al río Miño, apareció un objeto antiguo reconocido por los habitantes del lugar como el Sable del abuelo.
Y sin embargo no era una espada militar, ni un cuchillo jamonero. Tenia una forma de elegante y quizás sutil espadón árabe de la época de Abderraman II....
Pero eso si lleno de oxido, sin las piedras que iban sobre ella montadas y que sirvieron para pagar mas de un favor en la guerra pasada.
El abuelo ya hacía tiempo que había muerto pero como se sospechaba que su sable era el objeto que le hizo famoso por la obtención de muy buena suerte, todo el pueblo se rifaba su posesión hasta el punto de pelearse hasta la muerte. Diez años y un pueblo que concluye tras una leyenda... que comienza cuando termina la vida de Elefimio, mas conocido como el abuelo de la suerte.
Un anciano de 126 años que rondaba por el pueblo y alrededores con la facilidad de un hombre de treinta. Sus cosechas no se estropeaban, sus animales daban el doble de producto que los demas animales, siempre que jugaba, ganaba y todo lo que pretendía le salía sin esfuerzo. Lo único que nunca consiguió fue una esposa....con quien disfrutar de su suerte.
Por tanto no tenía mas familia que los habitantes de Podemon...
Al morir el abuelo, en su lecho de muerte y de viva voz le dijo al médico, que sobre sus bienes era su voluntad que fueran repartidos por igual entre la gente de su pueblo y su suerte, de igual manera, se repartiera por todos los rincones del mismo. Sus palabras finales fueron, "el sable ha de ser el testigo"
El Abuelo no queria que solo unos cuantos, como el bando del bar, se quedaran con los favores del destino y los demás por contra, el grupo de las fregonas cantantes o el de los señores con caballo o el de los amigos del Alcalde o el de las religiosas del poder del Corazón de Jesús, quedaran a merced de la melancolía sin saborear el éxito que le había regalado la buena suerte ....
Exito a repartir sin negociar ó éxito a negociar sin repartir...
Hay que hablar que en Podemon, pueblo frontera de dos paises, nunca hubo enemigos, ni contrarios, incluso se hicieron una plaza con 36 asientos de piedra, 22 de los cuales llevaban escritos el nombre de cada uno de los habitantes del mismo y el resto de los asientos menos trés llevaban inscritos los nombres de los que solían venir a trabajar de un pueblo aledaño ya en el pais vecino. Los dos restantes no tenían nombre pero solían estar ocupados por el Sr. cura y el Sacristan.... .
Su ley principal, escrita en un bloque de granito en el centro de la plaza, decía " El que no puede sentarse no puede hablar"
Su cultura era la de "todos a la plaza de las piedras a hablar". Sus temas, cotidianos; de si se ha dado bien el agua a los campos o si es noble encerrar a los perros ladradores en las cuevas y por la noche para poder descansar sin sobresalto alguno....

Pero tras la muerte del abuelo, Se preparó una reunión en la plaza y se colocó en su asiento de piedra, encima de su nombre, el sable a esperas de hablar de quien se haria cargo de él y de su buena suerte....

Y así, la imagen de un pueblo sentado en silencio, esperando, pensando, consumiendo aire, preparando la batalla dialectica dejando el cariño en los hogares y cargando como balas las palabras necesarias para conseguir que la suerte del sable se clavara, en ellos, como las miradas.
Es como si el abuelo hubiera iniciado con sus deseos finales el inicio del fin del equilibrio destapando odios, envidias y resquemores...
Sobre un velo de silencios, provocados por una lluvia de miradas llenas de incognitas, un sonido de voz humana rompió el helado espacio con una degenerante petición....
El Señor cura, que haciendo lo único que clavaba a la perfección, se levantó, alzó la voz y dijo.... "antes de empezar quisiera hablar de la aportación a la obra de la iglesia para conseguir dejar la morada de Dios como Dios manda..."
Gerni, hombre rudo de los que acostumbran a vivir en el bar entre humo y cazalla, se levantó miró al cura y comenzó su diatriba.... no soy partidario de dar a Dios mas que lo que deba, y si su miseria antaño era parte de su culmen que así sea en el ahora...
Las religiosas del poder del corazón de Jesús, ¡bueno!, un segmento de tres diminutas ensabanadas....se levantaron y maldecieron por todos los santos, callando bruscamente....Todo daba que pensar que era bastante incomodo hablar de otro tema que no fuera el sable y difícil empezarle...
En ese instante el sable mal colocado en el asiento del abuelo, perdió agarre y rozando la espaldera se fue cayendo, poco a poco, hasta que acabó en el suelo cerca de la pieza de granito donde estaba inscrita la frase de las sillas de piedra...
Con el ruido de su caída todos excepto el sacristán se levantaron rápidamente y clavaron sus ojos en el sable. Nadie dio un paso para recogerlo, entonces desde su lugar el Doctor, albacea de Elefimio, elevo la barbilla y comentó.
"El sable, que tantos años a dado la luz al abuelo, nos ha traído la oscuridad al pueblo tras su muerte".
Yo no quiero su suerte negra.Me retiro a pensar y mañana escribiré en el papel de las preguntas mi decisión definitiva al respecto.
El papel de las preguntas era un ingenio de D. Baresnio alcalde y gente de posibles del pueblo, igual de vago que de rico. Mediante este sistema controlaba las sesiones de las sillas de piedra
con respecto a sus obligaciones y a los perjuicios sobre sus negocios propios...pero la gente sabía por la vida lo que los libros no negocian ni enseñan y le traían en jaque con este su supuesto sistema volviendole loco con mil cuestiones diferentes.....A la postre, el Alcalde vago, como todos los mandamases, cedía siempre a la voluntad de las sillas de piedra... y por ende a la de sus vecinos....

Tras las palabras del doctor todos los sentados,excepto el Sr. cura y el Sacristán,decidieron hacer lo mismo y así aliviar la tensión que sobre ellos posaba el sable, por lo que se levantaron de nuevo y se marcharon sin hacer ni un solo comentario.

Otra vez se quedaba solo el abuelo, a excepción del Sr. cura, que al no solucionar lo de la obra de la iglesia no se podía levantar de la silla del mosqueo que sobre su conciencia planeaba...
El bar estaba lleno, las calles recibían una procesión del corazón de jesús, el alcalde, que no quería estar solo, montaba una fiesta en el patio de su casa, las fregonas cantantes se reunían en la escalinata del casino y cantaban su repertorio y los caballeros a caballo se iban a montar en una marcha nocturna que como en todos los casos duraría hasta que saliese el alba y con el alba, los primeros rayos del Sol.
Este sería el momento de volver, de enfrentarse a la leyenda o de sucumbir a la magia. Pero había que echarle redaños y volver. Ser uno mas ante la decisión de quien y de porqué... y este sería el final desde el que se elevaría la nueva figura del hombre o mujer del sable para su propio beneficio y para la tranquilidad de todos.
Pero una vez acercados todos con su papel de las preguntas, donde cada uno había propuesto tanto una pregunta como una respuesta (de porque fulanito y el motivo...), sobre las sillas de piedra, el fin del problema acaeció, como caído del cielo; no estaban ni el cura ni el sacristán ¡ni el sable!, ¿es posible que de un disparo hubieran sido abatidos dos pichones?.
Habían desaparecido dos causas, dos problemas. La ingravidez les sometía y despechaba de forma natural una sonrisa. ¡El sable había desaparecido! y las sillas, donde se sentaban el cura y el sacristán, estaban vacías.
Por primera vez en la historia del pueblo se descansaba sin tensión en las sillas y se comenzaba una conversación sobre asuntos banales sin que apareciese entre ellos ni Dios, ni el abuelo...
El mundo podía respirar, aunque antes también lo hiciese....
Del cura, se supo que se marchó del pueblo cansado de pedir sin conseguir, dejando, a las religiosas del poder de Jesús, lo que quedara de Iglesia. El sacristán por tanto se liberó de sus obligaciones y decidió ver lo que el mundo esconde tras de cada montaña y se hizo aventurero...
Y del sable nadie mas supo excepto que la leyenda cuenta que en la silla del abuelo se encontró una flor y un papel escrito en el que ponía, con letra muy bien escrita, "el sable para quien lo busque"...